Wenn Worte zu groß werden

Ein Gedankenexperiment über Politik, Rhetorik und die Vergiftung der Begriffe

Ist Sprache die mächtigste Waffe des Menschen?

Es gibt Waffen, die man sieht. Man erkennt ihre Klinge, ihren Lauf, die Hand, die sie führt. Man kann sie beschlagnahmen, ihren Träger verhaften, ihren Einsatz untersagen. Sprache gehört nicht zu dieser Art von Waffen – und gerade das macht sie zur gefährlichsten.

Am Anfang scheint sie noch greifbar: Ein Redner wählt seine Worte, verfolgt eine Absicht, trifft ein Ziel. Wer spricht, führt. Das lässt sich an einem einfachen Gedankenspiel zeigen, mit dem dieses Buch beginnt: Wie würde es klingen, wenn Franz Josef Strauß und Herbert Wehner, die großen Polterer der Bonner Republik, die heutigen Reden von Friedrich Merz und Lars Klingbeil gehalten hätten? Bei Strauß und Wehner ließ sich noch genau sagen, wer sprach, was er wollte und wogegen er sich richtete. Doch je weiter man diesem Gedanken folgt, desto mehr verliert sich dieser Träger. Wörter verschieben ihre Bedeutung, ohne dass irgendjemand diese Verschiebung angeordnet hätte. Plattformen verstärken, was Aufmerksamkeit bringt, ohne dass ein Mensch am anderen Ende noch erkennbar wäre.

Und wo heute Maschinen Sprache erzeugen, verschwindet selbst die letzte Spur von Absicht: Es entsteht Meinung, ohne dass jemand sie meint.
Genau darin liegt die eigentliche These dieses Buches: Sprache ist nicht deshalb die mächtigste Waffe des Menschen, weil sie so präzise trifft wie ein Schwert oder so weit reicht wie ein Geschütz. Sie ist es, weil sie im Verlauf ihrer Wirkung ihren Träger verliert – und sich am Ende selbst zu tragen beginnt. Eine Waffe, die niemand mehr in der Hand hält, lässt sich nicht abgeben oder verbieten wie eine gewöhnliche Waffe. Gerade deshalb kommt es umso mehr darauf an, wer bereit ist, für ihre Wirkung dennoch geradezustehen.

Die folgenden Kapitel verfolgen diese Spur: vom Redner, der seine Worte noch bewusst wählt, über die Bedeutungsverschiebung, die niemand mehr beschließt, bis zu jener Sprache, deren mächtigste und zugleich trägerloseste Form gerade erst begonnen hat, sich zu zeigen. Am Ende steht die Frage, wer für eine Waffe geradestehen kann, die keinen Schützen mehr braucht – und ob genau darin, in dieser Übernahme von Verantwortung, noch ein Ausweg liegt.
Auch dieses Buch entkommt der eigenen Diagnose nicht: Wenn hier von einer „Waffe“ die Rede ist, von einem Schützen, der verschwindet, oder – in späteren Kapiteln – von der „Vergiftung der Begriffe“, dann sind das selbst aufgeladene, wirkungsorientierte Bilder und keine neutralen Beschreibungen. Diese Wortwahl ist bewusst gewählt, um die These greifbar zu machen – sie unterliegt damit aber derselben Mechanik, die sie beschreibt. Der Leser sei von Anfang an eingeladen, auch die Sprache dieses Buches mit demselben kritischen Blick zu lesen, den es selbst für die Sprache der Politik einfordert.

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